雨水像是一zhongju有腐蚀xing的溶剂，正在慢慢消rong金粉楼外墙那层本就斑驳的黄色涂料。我离开阁楼时，娜娜还在睡梦中无意识地抓着我的衣角，但我必须挣脱。老乐的药不能断，在这个被霉菌和shi气统治的雨季，肺bu是人ti最先投降的qi官。我穿过那条永远散发着泔水馊味的后巷，积水漫过脚踝，冰冷黏腻，像是一只死人的手攥住了脚腕。推开di芙尼后台那扇沉重的铁门，一gu混合了廉价定妆粉、发酵的汗ye、劣质香烟以及人ti在高温下代谢出的酸臭气liu扑面而来，瞬间将我从阁楼那zhong虚幻的温存中拽回了cu粝的现实。这里是另一个世界，一个由假象和排xie物构成的地下王国。
那个狭chang的走廊里充斥着一zhong令人不安的躁动。几个正准备上场的红牌围在仅有的一面全shen镜前，争抢着那一点可怜的光线，将更加厚重的粉底抹在脸上，她们是大红大绿的鹦鹉，在这个没有天空的笼子里旋转飞翔，尖锐的笑声和cu俗的骂娘声混杂在一起，像是一把生锈的锯子在锯木tou。我侧shen避开一个正在提丝袜的变装皇后，低tou穿过那片由挂满亮片戏服的衣架组成的彩色shen临，走向最shenchu1那个被yin影吞没的角落。
后台像是一个ju大的、正在溃烂的伤口。老乐就蜷缩在角落那张摇摇yu坠的折叠椅上，shen上的jinshen亮片裙像是一层正在坏死的鱼鳞，松松垮垮地堆在腰间。她半张脸的妆已经花了，厚重的假睫mao耷拉下来，遮住了那双总是显得浑浊且惊惶的眼睛。而在她shen边，站着一个与这个肮脏环境格格不入的男人。
那是一个很难判断juti年纪的男人，或者说他的年纪被一zhong刻意经营的顽童气质模糊了。他穿着一件shen蓝色的工装背带ku——那zhong面料厚重、剪裁却极为考究的复古款式，像是二十世纪初南洋橡胶园里的工人，但工人买不起这zhong一看就是好面料的衣服。背带ku里面衬着一件质地jing1良的亚麻白衬衫，领口敞开，lou出颈脖上一块shen褐色的老人斑，袖口随意地挽到手肘，lou出的小臂肌roujin实，pi肤是一zhongchang期在赤dao烈日下暴晒后的古铜色，褶皱里藏着某zhong风尘仆仆的jing1气神。他的tou发灰白jiao织，修剪得极短，额tou宽阔，眉骨高耸，眼神里透着一zhong近乎轻佻的清醒。这副装束在这一片狼藉的后台显得极其荒谬，既像是一个误入歧途的维修工，又像是一个正在ti验生活的旧时代遗老，像是从二十多年前的旧胶片里走出来的、被时光风干后的中国少爷。
他正拿着一块shimao巾慢慢ca拭着老乐额tou上的虚汗，嘴里哼着一首走调的粤曲，那曲调轻快得有些诡异，与老乐沉重的chuan息声形成了刺耳的对比。看见我进来，他抬起tou，那双眼睛亮亮的，眼角堆起的纹路里藏着一zhong玩世不恭的笑意，仿佛他此刻置shen的不是一个充满niaosao味的后台，而是在某个名liu云集的社jiao场合，而他既是观众，也是唯一清醒的演员。他接过我手里的药瓶，看都没看说明，熟练地倒出两粒sai进老乐嘴里，然后端起旁边那个印着红双喜、积满茶垢的搪瓷缸子guan了下去。老乐呛得直翻白眼，hou咙里发出两声浑浊的咳嗽，他却在一旁笑着拍老乐的背，笑容里透着一gu子俏pi的沧桑，仿佛这两个加起来快一百五十岁的人不是在后台苟延残chuan，而是在二十年前的某个lou台上打情骂俏。
我站在yin影里，看着他们这zhong熟练的互动，突然意识到这个男人就是传闻中那个“少爷”。在这个圈子里，关于他们的故事liu传得像是某zhong变了味的都市传说，充满了三liu言情的烂俗桥段，却又因为主角的特殊shen份而带上了一层奇异的悲剧色彩。二十几年前，他是那个每晚坐在台下开香槟的香港阔少，她是刚红遍场子的tou牌。在那些传闻中，少爷曾想带着阿乐远走高飞，去欧洲，去一个没有人认识他们的地方。船票买好了，假护照也准备好了，那是阿乐人生中唯一一次能够彻底切断过去、重塑骨血的机会，是所有在泥潭里打gun的人zuo梦都不敢想的救赎。
但阿乐拒绝了。没人知daojuti原因，或许是因为那zhong面对ju大未知时的生理xing恐惧，又或许是因为她shen知自己这shenpinang离了这灯红酒绿的滋养就会迅速枯萎。面对一个能够彻底粉碎现状、重塑命运的可能，人表现出的往往不是勇气，而是对未知的极度负重感所引发的退缩。她拒绝了，理由早已在岁月中磨灭，只剩下一zhong无法被言说的空dong。少爷一气之下回了香港，按照家族的意愿娶了名门小姐。那是一场建立在赌气与妥协之上的婚姻，爱与恨在其中早已失去了分明的界限。就像人们常说的“恨海情天”，但我此刻看着他们，觉得这个比喻并不准确。爱不是天空，恨也不是大海。爱与恨更像是一组镜像，天空本shen是虚无的色块，它的蔚蓝全赖于大海的折she1，而大海的shen邃又承载着天空的投影。这zhong纠缠不是为了达成和解，而是一zhong互相寄生的消耗。
十年前，那位名正言顺的少爷夫人病逝。从那时起，这位少爷就开始频繁往返于香港和ma来西亚，名义上是打理家族在南洋的橡胶园生意，实则是为了每年这几个月，能窝在这个被人遗忘的角落里，看着老乐一点点老去、腐烂。这是爱吗？这绝不是爱，爱太干净了，容不下这么多算计和辜负；这也不是恨，恨太激烈了，经不起这么多年的消磨。这更像是一场漫chang的、没有终点的博弈。少爷看着老乐现在的样子——臃zhong、衰老、病态——仿佛是在审视自己当年的那个伤口，又像是在通过这zhong方式惩罚自己。他们之间横亘着那片看不见的海，那zhong说不清dao不明的粘稠感，像ma来西亚雨季的shi气，黏在pi肤上，甩都甩不掉。
“她这辈子就毁在这点药上，又靠这点药活着。”少爷转过tou看向我，声音里带着一zhong轻微的沙哑，打破了我的沉思。
“药是必须要吃的，否则她撑不过今晚的场子。”我回答，语气尽量保持平静，试图掩饰内心的波澜。
“场子？她还在乎这个。我看她是在乎那点可怜的掌声，还是在乎我
那个狭chang的走廊里充斥着一zhong令人不安的躁动。几个正准备上场的红牌围在仅有的一面全shen镜前，争抢着那一点可怜的光线，将更加厚重的粉底抹在脸上，她们是大红大绿的鹦鹉，在这个没有天空的笼子里旋转飞翔，尖锐的笑声和cu俗的骂娘声混杂在一起，像是一把生锈的锯子在锯木tou。我侧shen避开一个正在提丝袜的变装皇后，低tou穿过那片由挂满亮片戏服的衣架组成的彩色shen临，走向最shenchu1那个被yin影吞没的角落。
后台像是一个ju大的、正在溃烂的伤口。老乐就蜷缩在角落那张摇摇yu坠的折叠椅上，shen上的jinshen亮片裙像是一层正在坏死的鱼鳞，松松垮垮地堆在腰间。她半张脸的妆已经花了，厚重的假睫mao耷拉下来，遮住了那双总是显得浑浊且惊惶的眼睛。而在她shen边，站着一个与这个肮脏环境格格不入的男人。
那是一个很难判断juti年纪的男人，或者说他的年纪被一zhong刻意经营的顽童气质模糊了。他穿着一件shen蓝色的工装背带ku——那zhong面料厚重、剪裁却极为考究的复古款式，像是二十世纪初南洋橡胶园里的工人，但工人买不起这zhong一看就是好面料的衣服。背带ku里面衬着一件质地jing1良的亚麻白衬衫，领口敞开，lou出颈脖上一块shen褐色的老人斑，袖口随意地挽到手肘，lou出的小臂肌roujin实，pi肤是一zhongchang期在赤dao烈日下暴晒后的古铜色，褶皱里藏着某zhong风尘仆仆的jing1气神。他的tou发灰白jiao织，修剪得极短，额tou宽阔，眉骨高耸，眼神里透着一zhong近乎轻佻的清醒。这副装束在这一片狼藉的后台显得极其荒谬，既像是一个误入歧途的维修工，又像是一个正在ti验生活的旧时代遗老，像是从二十多年前的旧胶片里走出来的、被时光风干后的中国少爷。
他正拿着一块shimao巾慢慢ca拭着老乐额tou上的虚汗，嘴里哼着一首走调的粤曲，那曲调轻快得有些诡异，与老乐沉重的chuan息声形成了刺耳的对比。看见我进来，他抬起tou，那双眼睛亮亮的，眼角堆起的纹路里藏着一zhong玩世不恭的笑意，仿佛他此刻置shen的不是一个充满niaosao味的后台，而是在某个名liu云集的社jiao场合，而他既是观众，也是唯一清醒的演员。他接过我手里的药瓶，看都没看说明，熟练地倒出两粒sai进老乐嘴里，然后端起旁边那个印着红双喜、积满茶垢的搪瓷缸子guan了下去。老乐呛得直翻白眼，hou咙里发出两声浑浊的咳嗽，他却在一旁笑着拍老乐的背，笑容里透着一gu子俏pi的沧桑，仿佛这两个加起来快一百五十岁的人不是在后台苟延残chuan，而是在二十年前的某个lou台上打情骂俏。
我站在yin影里，看着他们这zhong熟练的互动，突然意识到这个男人就是传闻中那个“少爷”。在这个圈子里，关于他们的故事liu传得像是某zhong变了味的都市传说，充满了三liu言情的烂俗桥段，却又因为主角的特殊shen份而带上了一层奇异的悲剧色彩。二十几年前，他是那个每晚坐在台下开香槟的香港阔少，她是刚红遍场子的tou牌。在那些传闻中，少爷曾想带着阿乐远走高飞，去欧洲，去一个没有人认识他们的地方。船票买好了，假护照也准备好了，那是阿乐人生中唯一一次能够彻底切断过去、重塑骨血的机会，是所有在泥潭里打gun的人zuo梦都不敢想的救赎。
但阿乐拒绝了。没人知daojuti原因，或许是因为那zhong面对ju大未知时的生理xing恐惧，又或许是因为她shen知自己这shenpinang离了这灯红酒绿的滋养就会迅速枯萎。面对一个能够彻底粉碎现状、重塑命运的可能，人表现出的往往不是勇气，而是对未知的极度负重感所引发的退缩。她拒绝了，理由早已在岁月中磨灭，只剩下一zhong无法被言说的空dong。少爷一气之下回了香港，按照家族的意愿娶了名门小姐。那是一场建立在赌气与妥协之上的婚姻，爱与恨在其中早已失去了分明的界限。就像人们常说的“恨海情天”，但我此刻看着他们，觉得这个比喻并不准确。爱不是天空，恨也不是大海。爱与恨更像是一组镜像，天空本shen是虚无的色块，它的蔚蓝全赖于大海的折she1，而大海的shen邃又承载着天空的投影。这zhong纠缠不是为了达成和解，而是一zhong互相寄生的消耗。
十年前，那位名正言顺的少爷夫人病逝。从那时起，这位少爷就开始频繁往返于香港和ma来西亚，名义上是打理家族在南洋的橡胶园生意，实则是为了每年这几个月，能窝在这个被人遗忘的角落里，看着老乐一点点老去、腐烂。这是爱吗？这绝不是爱，爱太干净了，容不下这么多算计和辜负；这也不是恨，恨太激烈了，经不起这么多年的消磨。这更像是一场漫chang的、没有终点的博弈。少爷看着老乐现在的样子——臃zhong、衰老、病态——仿佛是在审视自己当年的那个伤口，又像是在通过这zhong方式惩罚自己。他们之间横亘着那片看不见的海，那zhong说不清dao不明的粘稠感，像ma来西亚雨季的shi气，黏在pi肤上，甩都甩不掉。
“她这辈子就毁在这点药上，又靠这点药活着。”少爷转过tou看向我，声音里带着一zhong轻微的沙哑，打破了我的沉思。
“药是必须要吃的，否则她撑不过今晚的场子。”我回答，语气尽量保持平静，试图掩饰内心的波澜。
“场子？她还在乎这个。我看她是在乎那点可怜的掌声，还是在乎我