，埃里希，我说，这是你表示感谢的方式。

我不知道埃里希在想什么，也许他真的学会了服从，也许他只是怀念鲜血的味道，不论如何，他还是含住了我食指，舌头迅速的卷过指尖。他做这些时一直倔强挑衅地盯着我，在心里谋划一场叛变。

我的血尝起来如何，更像杂种还是更像叛徒？我问。

他讥讽的弯了弯嘴角，不确定是否要酝酿这个笑容。

为什么？埃里希不依不饶地追问。

因为你有权利说出自己的故事。因为我不愿你变成沉默的灰烬。因为埃里希·克莱茨独一无二。因为我想要坐在你身边，听你用s和r发音生疏的口音讲述关于战争的回忆。因为我想要了解全部的埃里希·克莱茨。因为我爱你，因为我不能爱你。千言万语几乎要脱口而出却郁结在胸膛，我什么也做不了，唯有能祈祷他足够敏感，能从我泄密的眼里读出千分之一的来回答疑问。

他仅得到了一句简短而模糊的答案。

“因为我们只存在于彼此的眼中。”

－－－－－－－－－－－－－－－－－－－－－－

您看上去很英俊，少校先生，我由衷的赞扬道。

军装是灰蓝色的，像南方雾蒙蒙的雨后草原，紧紧贴着身体，很干练也很傲慢。他瘦了太多，以至于衣服稍稍有些大，皮带要拉到最后一排扣子才行，好在他本就不魁梧，因此还算合身。政府军的制服处处都是紧绷着的，皮带束出腰身，靴子裹紧小腿，领扣扣上领章，手上戴着手套，笔挺克制，充满力量。这种力量既是对外界的掌控权力，也是对穿制服者本身的约束和警告。制服要求他必须挺直腰身，下巴颏微扬，小腿并拢，像一个卡扎罗斯军官那样随时待命为他宣誓效忠的政府服务。我一向觉得宪兵队制服对皮料和装饰滥用到了色情的地步，不过埃里希穿的还是早期的老式陆军制服，一切都恰到好处。他看上去很正派，不神秘，不暴虐，也没太多的性意味，只是一个端正谨慎，彬彬有礼，以服从为荣的军人，那种最常见，最无趣，中产阶级出身，无功无过的合格军人。

再愚笨的放牛小子穿上军装都能平添几分潇洒，更何况我亲爱的埃里希。军装覆盖到了他脖子以下的每一寸肌肤，隐藏了数不清的淤青，因营养不良凸起的骨骼，红肿的隐私部位和遍布全身的手印。帽檐压的那么低，投下一片阴影，于是模糊了眼睛下方堆积的疲惫绝望和被泪水泡红的肌肤。制服是他最忠诚的仆人，最娴熟的诈骗者，用金属和布料的道具造出海市蜃楼，把阶下囚伪装成凯旋而归的将领，好像前几个月的折磨都是一场夸张的梦境，尽管只要走进你就能闻到那股淡淡的金缕梅药水和医用酒精的味道，和战俘营的医疗室一样。

艾里希负手而立，指尖都被皮革覆盖，居高临下的看着我，神情冷淡。好像在看投降的俘虏或即将被枪毙的囚犯。制服和勋章给了他不切实际的妄想，以至于他习惯性的扮演起了支配者的身份。一刹那，他又变成了洛夫城的雄鹰，料事如神的军士长，令人闻风丧胆的克莱茨少校。

请坐。我将埃里希安置在餐桌内侧靠窗的椅子上，自己则坐在对面，把两张浅色长格子的纸和一只钢笔推过去。笔帽触碰到他手背时他不易察觉地瑟缩了一下，非常迅速，几乎不能确定是否真实发生了。

我不会签字的。他说。

轮到我扬起眉毛了，签什么？

认罪书，一张有我签名的白纸供你们随意编造罪名，你以为你是第一个这么做的人么？他冷笑着把文具推开，向后靠去，双腿伸直，鞋跟在地板上发出刺耳的摩擦声。全力以赴地折磨我吧，我不会签的。